El libro de las caras: divagando sobre el fenómeno facebook

Dice The Great Tot:

Otra de las modernosas modas actuales (sé que la palabra “modernosas” no existe pero es mi blog, o al menos un 33.33% de él es mío, y entonces escribo lo que quiero) que fanatiza al piberío es FACEBOOK (se pronuncia “FÉISBUC” y quiere decir “CARA-LIBRO”). ¿Pero qué corno es Facebook? Aparentemente es una de esas redes sociales que tanto se nombran en los medios. ¿Para qué sirve? Sirve para que los usuarios se conecten entre sí, vía Internet (si no tiene que ver con Internet la purretez no lo registra) y suban sus fotos y charlen y bla, bla, bla.
¿Quiénes lo usan? Gente al pedo que, por lo general, son jóvenes que no tienen otra cosa que hacer que estar todo el día en Internet o sacándose fotos. Tengo una teoría, una máxima, FACEBOOK es para minitas y para flacos menores de 25 años. Si eres parte del género masculino, tienes más de 25 años y eres usuario de Facebook… hay algo en ti que anda mal.
¿Para qué sirve realmente? Para subir miles de fotos pelotudas que retratan los más variopintos protagonistas y escenarios: vacaciones en Claromecó, auto-fotos en boliches, hijos (“mis soles”), mascotas (“mis hijos”), parejas, etc. También sirve para que esas personas que con tanto trabajo lograste borrar de tu vida, te vuelvan a encontrar y te inviten a una reunión de egresados y te muestren sus miles de fotos pelotudas.
¿Qué es realmente Facebook? Otra moda pedorra que regirá las vidas de todos los monguis internautas por los próximos… ¿años? No, ni a palos ya apareció su sucesor: TWITTER.

Dice La Porota:

Analicemos lo siguiente: cualquier persona medianamente famosa abre la puerta, camina cuatro cuadras, compra el diario, se ata el cordón del zapato, entra a un bar y se sienta. Se cruza con… mil personas, cien personas, no importa: esos individuos que lo han visto pasar registran el segundo exacto en que fueron testigos de su recorrido, y cada uno se apurará en relatar el encuentro imperceptible, el instante en el que ha podido ver a esa persona dando un paso, atándose un cordón, sentándose a una mesa, respirando. Esto implica ser alguien público: la transformación de cada segundo de cotidianeidad en una experiencia de valor para otro; la magnificación de lo banal, pasado por la fotografía curiosa y acechante de miles de ojos; la multiplicación desbocada de relatos mínimos que se derraman sin control y desde infinitos puntos de mira. Es así. Todos recordamos fielmente el instante en que vimos a un famoso haciendo la nada misma. Todavía me acuerdo de Tognetti comprando aspirinas en Farmacity. Todavía me acuerdo de Tato Bores bajando por la escalera mecánica del Alto Palermo.
A lo mejor, como contrapartida de tantos relatos insignificantes, las figuras públicas se instalan, de forma sistemática, en otro tipo de soporte. Revistas de chimentos, programas especiales, aparecen como máquinas regeneradoras del mito, como portadoras de una voz que tapa las otras vocecitas y devuelve a las estrellas a su estandarte. Para las personas públicas, facebook (cara, libro, libro de caras) ya existía, hace tiempo. Pienso en las casualidades, pienso en la revista Caras. La meticulosa puesta en escena de ciertas vidas para ser escrutada por miles de ojos anónimos. El despliegue, el recorte cuidadoso de lo que realmente importa que el otro vea, la silenciosa exposición de imágenes, a simple vista estáticas, pero que, por supuesto, mueven los labios, susurran y desparraman la brillantina del éxito, los laureles de la suficiencia.
Pienso en facebook, y en millones de anónimos desquitándose del anonimato, apurándose en elegir momentos privilegiados para armar una narración mediática de sus vidas, una historieta dibujada cuidadosamente para que otros la lean. La excusa parece estar en un supuesto compartir, pero esa exposición excede y multiplica el motivo: lo propio (que podría mostrarse al entorno de uno sin necesidad de facebook) se abandona, se arroja al vacío, a la caída vertiginosa en los ojos de quién sabe, a una puesta en abismo incontrolable.
Hace poco escuché: “Vamos a sacar fotos en la playa para subirlas a facebook”. No fue “y las subimos” sino “para subirlas”. No un gesto posterior, sino lo que le daba sentido a la experiencia. No sé, pero cada vez son más los eventos que se transforman en sesiones de fotografía. Como si la experiencia realmente cobrara valor cuando los otros pueden contemplarla. Como si la experiencia recién pudiera ser disfrutada después, con delay, proyectada en los ojos del otro que la observa desde la pantalla.
¿Vivir para facebook? ¿Vivir en facebook? ¿Sacar una foto para el recuerdo o sacarla para facebook? ¿Cuál es el límite entre vivir y posar?

Dice La Tota:

Un puñadito de turistas europeos. Pieles rosadas, pelo amarillo, enfundados todos en esa tela berreta que solo puede instalarse en el promedio idiota que cree que todavía se pueden vivir aventuras: polar e impermeable recubren los cuerpos, en general, grandes, en general, altos, todos diseñados según una anatomía que parece olvidada de las distinciones de género, de las siluetas de reloj de arena, de espaldas cuadradas y tangueras, de la líneas sutiles y disímiles.
A esta altura, yo vengo a ser Doña Disparate: tapado de pana de feria, gorro de lana en un gesto de bolche de Isidro Casanova. Me pavoneo con un bolso-valija que delata mi Página a medio leer y suspira a la vez aires de bohemia, misterio, aunque denuncia con más fuerza –sólo ante mí– la necesidad ineludible de acomodar, modificar, de una vez por todas mi look.
Engaño y me gusta, desconcierto y me entrego al juego loco de las proyecciones ajenas.
Apenitas empezado el recorrido, el sujeto local anuncia Ya pueden salir a sacar fotografías. Los neandertales del futuro huyen despavoridos, se olvidan de mí, de mi desajuste, de mi rareza, no pretenden que actúe como ellos, ni tampoco que irrumpa con una escena de novedad; sin más, deciden omitirme.
Nunca pude caber bien en estas situaciones: miro a mi alrededor buscando una brújula, esperando que alguien me diga qué tengo que hacer; contrariamente, deduzco en las actitudes de los otros lo esperable y actúo en consecuencia. Finalmente salgo del interior de la barcacita y comienzo a sacar fotos al paisaje. Es lindo sí, me dejo llevar, bien, lo disfruto; ah mirá qué linda esta para poner de fondo de pantalla; los lobos marinos, a ver, dame una actitud humanoide que te la festejo, bien, genial. Mis fotos serán las mejores. Y ahí nomás volvemos (vuelven y yo los sigo) al interior con un nuevo anuncio de la guía Vamos que hay cafecito para soportar el frío. Vuelvo a sentarme, vuelve la escena, vuelve la anomalía. Ahí nomás una rubiecita que relaciono con el inolvidable personaje de María, la novicia rebelde me pregunta Where are you from? De acá le digo ¿y vos? Ojo, la tipa educada, me responde pero se ve que justo en ese momento, casi instantáneamente, todo su interés se disipa. Responde un Suecia casi ineludible y se prepara para salir a una nueva sesión de fotos. Lo dice ya mirando hacia afuera, en un gesto automático, absolutamente desinteresado. Mis ojos de vaca en el matadero toman conciencia de la desilusión: no sirvo para estas ocasiones, no sirvo para hacer amigos, nunca podré estar en facebook sintiendo que lo vivo en todo su esplendor, coleccionando momentos, amigos y conocidos de diversos lugares, reviviendo encuentros, burlando el tiempo y el espacio. Los facebooks de ellos se transformarán en bitácoras de viaje. Subirán las fotos espectaculares de sus cámaras imposibles y se jactarán de sus porfiadas aventuras. Yo, yo ni siquiera seré una anécdota, ni un recuerdo, mucho menos una charla. No seré ni siquiera un contacto en facebook.